Дал поэт мне совет: «Прекрати
Разделять свою душу и тело!
Ну, куда ты? Опять полетела?
Так иссякнуть недолго. Прости...»

Столько раз это слышала я!
Но, такая уж есть. Извините!
Сердце тянется к солнцу в зените:
Там осталась обитель моя.

А на этой Земле я живу,
Словно птица, отбившись от стаи…
Боль чужая во мне прорастает…
Превращаясь в сюжеты и звук.

Набираю строку за строкой,
Жизни разных людей проживая…
И, пускай кто-то скажет, зевая:
«Ну, на кой ей всё это? На кой?»